Mão estendida

Sei que, por vezes, o chão parece fugir-nos dos pés e aí o nosso corpo balança sobre um abismo sem fundo que nos olha de esguelha. Sussurram aos nossos ouvidos gritos tão mudos que nos ferem o peito e que nos envolvem a face de lágrimas que não teimam em passar. Queremos fechar-nos num casulo e deixar-nos lá ficar, bem sós e enroladas, com os joelhos a roçar na barriga vazia. Mas o casulo é tão frágil que se quebra com um suspiro e, quando o ouvimos rebentar, somos bombardeadas por tantas faces, tantos corpos estranhos que se cruzam com o nosso e que nos deixam na indiferença em que vivemos ou em que pensamos viver. Choramos quando o espaço não existe para além de nós. Sofremos no todo, empurrando os soluços para o fundo da nossa alma, onde ninguém os possa encontrar. Colocamos máscaras de ferro logo pela manhã apenas para podermos avançar de cabeça erguida sem que reparem que, afinal, somos humanos que sentem.

Somos humanos que sentem, pensam e sofrem. Quando uma alma tende a afogar-se num rio que amacia um pequeno barco cinzento, haverá uma outra que a encontrará e que a reconfortará até aquelas pequenas gotas cessarem. Na verdade, esta é uma ilusão em que gosto de viver, por ser um pilar que construí em mim para os outros. Sei que muitos se deixam afundar precisamente por saberem que nunca encontrarão uma mão para os ajudar a regressar ao cimo da água. Mas tu, olha para cima. Vês aquela sombra esguia que se dobra sobre ti? Sou eu, com a mão estendida.